Era el año 1888 y en Londres, la niebla bajaba sobre Bloomsbury Square como un manto de humo y grasa. Las farolas parpadeaban débilmente entre el hollín, y el olor de los mataderos del East End se mezclaba con el perfume de los carruajes de la alta sociedad. La ciudad olía a progreso y a podredumbre a partes iguales.
En el número 27 de Grafton Street, tras una fachada sin distintivos, se reunía cada jueves un grupo de hombres que pertenecían a lo que ellos denominaban “El Club de los Cerebros Frescos”.
No había membretes, ni invitaciones oficiales, ni lectura de actas, sólo un discreto sello con una calavera y un cuchillo y un tenedor cruzados sobre ella.
El anfitrión era Sir Archibald Blackmoor, cirujano eminente, famoso por sus experimentos con el sistema nervioso y por su colección de cráneos expuestos en la biblioteca.
Aquella noche, como cada jueves, sus distinguidos colegas llegaban en carruajes cerrados, cubiertos con largas capas negras y antifaces para que la niebla ocultara sus rostros.
El salón principal estaba iluminado por candelabros de plata. En el centro, una mesa larga vestida con manteles de lino, jarrones de vino tinto y copas de cristal reluciente.
Sobre los platos, armónicamente dispuestos, en lugar de carne, se servían pequeños montículos de una sustancia gris y cremosa: cerebros, finamente cocinados al estilo del chef francés de Archibald.
.- Caballeros —anunció el anfitrión, levantando su copa—, brindo por la inteligencia que se renueva en cada bocado.
Los demás rieron.
.- ¡Por los jóvenes, que piensan por nosotros! —añadió el doctor Whitby, patólogo del St. Thomas.
Y comenzaron a comer con la delicadeza de aristócratas y el apetito de caníbales.
Entre todos ellos, el doctor Jonathan Greaves, el más joven y ambicioso, había estudiado con los mejores anatomistas de Europa, pero se sentía frustrado: cada cerebro que probaba, decía, le sabía a poco.
.- ¿Y si pudiéramos crear uno nuevo? —preguntó una noche, en medio de la cena—. No robar la inteligencia… sino fabricarla.
Hubo risas, brindis y murmullos de escepticismo.
Archibald, sin embargo, lo miró con un brillo curioso en los ojos.
.- Mi querido Greaves —dijo con voz grave—, si lo logra, ya no habría necesidad de robar cerebros.
Jonathan Greaves no volvió a las cenas durante tres semanas. Se encerró en su laboratorio de Whitechapel, entre frascos de formol, órganos en conserva y libros de galvanismo.
Las prostitutas del barrio decían haber visto luces azules y escuchado gritos que parecían venir de los mismísimos sótanos del infierno.
A mediados de marzo, Greaves volvió a aparecer, delgado y ojeroso, pero con una expresión triunfal.
.- Caballeros —dijo al entrar al club—, he terminado mi obra.
En el sótano de la casa de Archibald, bajo la mirada de todos, levantó una sábana y reveló un cuerpo enorme, cosido con precisión quirúrgica.
Era espeluznantemente hermoso en su monstruosidad: piel tersa, músculos bien formados, un rostro sereno como una estatua dormida.
.- He seleccionado las partes de los hombres más brillantes de Londres —explicó Greaves—: un pianista, un matemático, un boxeador, un poeta. Todos donantes… involuntarios.
El silencio era total. Sólo se escuchaba el chisporroteo de las velas.
Greaves se colocó unos guantes, conectó unos cables de cobre al pecho del cadáver y giró una manivela.
Una descarga azul iluminó el cuarto.
El cuerpo se arqueó, abrió los ojos… y sonrió.
.- Caballeros —murmuró Greaves—, les presento a “Inchinn Iomlán”.
Al principio, el ser parecía dócil. Caminaba despacio, obedecía órdenes, observaba todo con fascinación infantil.
Pero cuando Archibald se acercó demasiado con una jeringa, el monstruo lo tomó por el cuello.
.- No más agujas —dijo con voz grave—.
Luego giró la cabeza hacia los demás médicos.
.- He probado vuestro plato favorito —añadió—. Ahora probaréis el mío.
Saltó sobre los asistentes con una rapidez inhumana.
La lámpara cayó, las llamas se propagaron, los gritos se mezclaron con el olor acre y desagradable de la carne quemada.
Cuando la policía llegó a Grafton Street, encontró la casa reducida a cenizas.
Sobre un mueble medio chamuscado sólo quedaba una tarjeta manchada de sangre: “El Club de los Cerebros Frescos. Miembros fundadores: todos presentes.”
Los periódicos hablaron del incendio, del hallazgo de cuerpos calcinados y de un brazo humano sujetando aún una copa de vino.
Nadie volvió a mencionar a Sir Archibald Blackmoor ni al doctor Jonathan Greaves.
Hasta que apareció un nuevo anuncio en The Times, en la sección de sociedad: “Se inaugura el nuevo Club de los Cerebros Refinados. Cenas exclusivas para médicos distinguidos. Invitación sólo por recomendación personal.”
No se identificaba dirección alguna, pero al pie del anuncio, en letra pequeña, se leía una frase escalofriante: “No se requiere traer cerebro propio. Se servirá fresco.”
En las calles de Londres, entre la niebla, algunos juraban ver a un hombre muy alto, de piel grisácea, entrar a medianoche en casas de médicos adinerados.
Los periódicos callaban.
Pero en los hospitales, uno a uno, los doctores más brillantes desaparecían.
Y los pocos que regresaban, lo hacían con la mirada vacía, el andar torpe…y una cicatriz en la nuca.
En el blog “VadeReto” de Jose Ant. Sánchez, existe este reto literario que me encanta. Es una invitación a escribir, sólo un tema cada mes, que puedes desarrollar como más te guste.
Al VadeReto de este mes lo vamos a llamar: TERROR CLÁSICO
El género en el que se desarrolle la historia será, evidentemente, el Terror.
Debéis procurar que se nos erice la piel, nos dé ganas de gritar,
nos hagamos pipí encima, o, al menos, nos dé sustito.
Tenéis que incluir en el relato a uno de los monstruos clásicos de las novelas
y el cine de terror. Puede ser uno de los más conocidos
o esas pobres criaturitas de las que nadie se acuerda.
Y ya está. Dadle un tono oscuro, casi negro, a la trama y dejadnos gritar. 😜😂
¡No os los perdáis! Podéis leer el resto de aportes aquí:
Hola Marlen. Tu historia es un gótico victoriano con mordisco caníbal: cruza Frankenstein con Sweeney Todd en un Londres de niebla y escalpelos, donde la ambición científica se come a sí misma. A destacar: El club como ritual macabro: candelabros + cerebros al estilo francés = elegancia + horror.
Inchinn Iomlán («cerebro completo» en gaélico) como monstruo refinado: no ruge, sonríe y habla con ironía.
El ciclo final: el club renace con anuncio en The Times, y los médicos vuelven con cicatriz en la nuca — venganza zombi.
En resumen: una fábula de hybris médica que dice: quien come cerebros, termina siendo el plato.
Relato victoriano, brutal y con final abierto que huele a secuela.
Un abrazo.
Hola Marcos
Frankestein y los zombis han invadido mi pantalla. ¡La culpa es del VadeReto! Sí, el Club cumplía con un ritual macabro: ambiente selecto, elegancia en la compañía y una comida exquisita. El plan se estropeó cuando el Dr.Jonathan Greaves tuvo la mala idea de ahorrar en los juguetes. No sé si el monstruo era muy refinado, pero estoy segura de que no le gustaban las jeringas y los experimentos. ¿Cómo era eso de que «El que las hace, las paga»?
Gracias por tu comentario. Un abrazo.
Por cierto, te invito a comentar alguno de mis últimos posts. Tu opinión es siempre muy bienvenida.
Un abrazo!
me ha encantado estupenda historia de miedo . felicidades.👏👏👏
Hola Manuel
Muchas gracias por tus palabras. Me alegra que te haya gustado mi primer historia de miedo.
Un abrazo.
Fascinante, amiga Marlen.
Tu monstruo, adivino (no sé si erróneamente) mezcla de un tal Jacky y un tal Franky, genera el terror del nacimiento errado y la aguda venganza. Estos supuestos monstruos, creado por verdaderos monstruos, se convierten en menos aterradores cuando se comprende que la maldad no nació con ellos, sino que germinó como contrapunto a la inteligencia mal usada.
Me ha encantado el ambiente victoriano; la sustitución de las víctimas, prostitutas, por eminentes médicos que terminan convertidos en zombis; y la nueva denominación del club, pasar de fresco a refinado, tiene un «suculento» matiz crítico hacia la pedantería y supremacía de los que se creen por encima de los demás.
El miedo no será uno de tus géneros favoritos, pero sabes usarlo magistralmente para obsequiarnos con un relato lleno de referencias y con la sutil reflexión que siempre te caracteriza.
Muchísimas gracias por aportarlo al VadeReto.
Abrazo Grande.
Hola Jose
Adivinas bien, el monstruo es una mezcla: Jack, Frankestein y el barbero Sweeney Todd, pero con nombre bonito (esta vez en irlandés). Aunque, en este cuento, como tú comentas, el monstruo no es ni mucho menos, tan monstruo como sus creadores. La furia y violencia contra los distinguidos y elegantes médicos es un producto de la venganza del «monstruo». Y, por una vez, las prostitutas no son las eternas víctimas del Londres victoriano, sino sólo las testigos de los acontecimientos. En cuanto al cambio de nombre del club, ya sabes que, como a ti, me gusta jugar con los nombres y pasar de «fresco» a «refinado» fue un golpe bajo a los que se creen reyes de la creación.
Es cierto, el miedo no es uno de mis géneros favoritos. De hecho, si no recuerdo mal, ha sido mi primer cuento de terror. Pero debo confesar que me he divertido escribiéndolo. Tal vez porque no he podido reprimir mi reflexión, intercambiando víctimas y victimarios.
Muchísimas gracias a ti por tus comentarios. Un abrazo grandote.
Hola, Marlen, a este relato no le falta de nada, un monstruo híbrido, la niebla (yo también la puse en el mío, ¿por qué será?) y un ambiente al estilo de Agatha Christie y los principales escritores ingleses, así como el asco (también lo incluí en el mío) de comerse cerebros (yo puse bichos). Aunque eso sí, esta vez no son las mujeres las asesinadas (como en la mayoría de películas, novelas de terror, etc.). Conclusión: un relato perfecto para el reto. He de decir que pasé miedo y asco al mismo tiempo leyéndote, bien logrado por tanto.
Un abrazo. 🙂
Hola Merche
Aún no he podido empezar a leer los relatos de los compañeros, pero, desde luego, hay cosas que en un relato de terror no pueden faltar, como la niebla londinense. 😂🤣
Me alegro que te haya gustado el microrrelato, aunque tengas que comer algún caramelo para sacarte el asco.
Gracias por tu comentario. Un abrazo.
Hola Marlen
Una historia que empiezas a leer y no terminas, describes muy bien ese ambiente tan elegante que crean esos degenerados. En esta ocasión el «monstruo» tiene alma, a diferencia del de Shelley, que le permite ser selectivo con sus víctimas. Tendré mucho cuidado si voy a Londres y no pediré sesos allí. Me ha gustado mucho
Un saludo
Hola Luferura.
Tienes razón, en este caso el «monstruo» tiene alma o sentido de la justicia, no lo sé, a diferencia del de Shelley, que le permite ser selectivo con sus víctimas y elegir a los «victimarios víctimas».
Hubo un tiempo, en mi lejana niñez, que probé buñuelos de sesos y me gustaron (sin saber de qué eran). Creo que nada sale porque sí de nuestras cabecitas. 🤣😂🤣 Hoy me daría cosita y no los comería ni aquí, ni en Londres…
Me alegro mucho que te haya gustado el relato. Muchas gracias por comentar. Un abrazo fuerte.
Marlen
Hola Marlen, me encanta tu relato. Ahora que está tan de moda Frankenstein (¿has visto la nueva peli de Guillermo del Toro?) tu relato tiene el encanto de la leyenda del monstruo de Mary Shelley, pero claro, con un twist muy jugoso. Un final digno del personaje. Siempre habrá sabelotodos y científicos locos que quieran tocar la grandeza, solo para encontrarse que sus creaciones los persiguen. Buenísimo. Un gran aporte para el VadeReto. Ana Piera.
Hola Ana
¡Qué bien que te haya gustado!
No, no he visto la nueva película de Guillermo del Toro y ni siquiera recuerdo cuándo he visto la original. Me gustan las películas de tensión, pero no me gustan las películas de miedo, o más bien las «gore». Por eso me reí mucho de mi reacción al tema, porque me metí de lleno en vísceras. Entré en lo que está fuera de mi normalidad. Y me quedé conforme con el intento. 🤣😂🤣
Eso sí, mi monstruo es justiciero y convierte a los victimarios en víctimas. ¡El que las hace… las paga!
Muchas gracias por tus palabras. Me quedo intentando mandar mi comentario a tu aporte, porque aún no lo logro. Y ya llevo un buen rato. Ya veremos.
Un abrazo fuerte.
Marlen
Si creo esos grupos secretos y a veces no tan secretos pueden contribuir a ambientes de terror, ya sean victimas o victimarios, mas si son grupos aficionados a las historias de sustos y terrores.
Hola Jose
Los grupos secretos no me suelen inspirar mucha confianza, pero cuando además, se basan en la perversión, nunca terminan bien.
Gracias por tu comentario. Saludos.
Marlen