El estoicismo sigue estando de moda

Era una tarde de agosto, de esas en que el monte huele a sal, a helecho y a pan recién horneado. En lo alto de Getaria, el gran caserío de la familia Urgoiti latía con la calma ruidosa de las vacaciones: puertas abiertas, zapatillas en el pasillo, y risas que se mezclaban con discusiones.

Beñat, el menor, de diez años, arrastraba una mochila por el suelo del salón, dramatizando cada paso. .- ¡Yo no quiero ir a Abu Dhabi! ¡Allí no hay vacas! Ni lluvia. Ni croquetas de Maddi.

.- Beñat, exageras —dijo Zigor, el mayor, mientras miraba por la ventana con los brazos cruzados—. No sabemos aún si será tan malo.

.- Claro que será malo —intervino Uhaitz, el de doce, con su tablet en la mano—. Hace 45 grados todo el año y no hay árboles. Sólo palmeras, dunas… y camellos. ¿Vosotros sabéis lo que suda un camello?

.- ¡Calla, científico loco! —saltó Katixa, de catorce, desde el sofá—. Lo que pasa es que tenemos miedo, todos. Pero discutir no va a cambiar nada.

.- Yo no tengo miedo —dijo Beñat rápidamente. 

.- Tú lloraste ayer porque creías que el gallo no te quería —le soltó Uhaitz con una sonrisa malvada.

Beñat emitió un gruñido entre ofendido y orgulloso.

Fue entonces cuando entró el abuelo Aritz. Sin decir nada, se plantó en el centro del salón con su bastón de haya y su voz grave como trueno amable:

.- Bueno, bueno. ¿Se está armando una pequeña revolución en este caserío?

.- Una discusión normal, aitona —dijo Zigor.

.- Eso me temía. Vuestros aitas os mandan una semana con nosotros para respirar aire de verdad, comer como humanos y no como astronautas, y os meáis de angustia por un desierto lleno de jeques. ¡Interesante!

.- ¡Pero es que nos vamos a vivir a otro planeta! —saltó Beñat.

.- ¡Todo es raro! —protestó Katixa—. Yo ya tenía una vida. Mis amigas. Planes. No se puede hacer esto así, de un día para otro.

Aritz se rascó la barba con gesto teatral y miró a su mujer Maddi, que aparecía con una bandeja de pasteles. Ella sonrió y dijo:

.- A ver si hoy les cuentas lo de tu amigo romano, Aritz. Ese que leías la semana pasada.

.- ¿Qué amigo? —preguntaron todos a la vez.

.- Séneca —respondió el abuelo con una media sonrisa—. Lucio Anneo Séneca. Filósofo estoico, consejero de emperadores, genio de la resiliencia y la superación de adversidades y, más importante aún, víctima habitual de adolescentes aterrorizados por el cambio.

.- ¿Nos estás comparando con adolescentes del Imperio Romano? —dijo Katixa, alzando una ceja.

.- ¡Exactamente! Y pensaba que a ti particularmente te interesaría esto del estoicismo. ¿Sabes quién promueve estos valores en nuestro tiempo?

.- ¿Quién aitona?

.- Pues ese actor del que tienes la foto en tu carpeta: Keanu Reeves.

.- ¿En serio?

.- Ja ja, ¡A Katixa le gusta Keanu Reeves! —le chinchó Beñat, recibiendo un almohadazo.

.- La base de todo —continuó Aritz— se resume en que nuestra energía debería centrarse en las cosas que podemos cambiar y no en las que no. Y aquellas que no podemos cambiar como las decisiones que tomen los demás o los eventos fortuitos, hay que aceptarlas con paciencia, con estoicismo. Como, por ejemplo, que se ponga a llover cuando pensabas ir a la playa.

.- Cuenta más —apresuró Uhaitz, sentándose con la tablet apagada, por primera vez en dos horas.

Aritz se acomodó en su sillón preferido, el que usaba cuando la historia era importante o cuando tenía ganas de fumar su pipa.

.- A diferencia de otros enfoques filosóficos, los estoicos eran muy prácticos, buscando posibilidades y puntos de vista que pudieran ser útiles en el día a día de cada uno. Por ejemplo, para apreciar el presente y prepararse para la adversidad, solían dedicar tiempo a imaginar escenarios negativos desafiantes como la pérdida de posesiones o pasar por dificultades económicas. Para desarrollar la resiliencia y la gratitud, buscaban experimentar momentos de simplicidad de forma intencionada, como vestir ropa sencilla y no usar ningún adorno. Y para mejorar la claridad de pensamiento, solían reflexionar diariamente sobre los éxitos y errores del día.

.- ¿Y Séneca inventó todo eso? —preguntó Beñat.

.- El padre de la escuela filosófica estoica se considera que fue el filósofo Zenón de Citio que solía reunir a sus seguidores en la “Estoa Pecile” (Pórtico pintado). O sea una columnata decorada con frescos coloridos, al norte del ágora de Atenas, donde debatían sus ideas. De ahí salió el nombre de los “estoicos”.

.- ¿Y Séneca? —insistió Beñat.

.- Séneca representó la culminación del estoicismo romano. Nació en Hispania. —continuó Aritz. Era brillante, pero enfermizo. Le tocó vivir en Roma en una época en que los cuchillos volaban en las cenas y los emperadores podían mandarte a morir por bostezar mal. Fue consejero de Nerón. Sí, ¡ese Nerón! El que quemó Roma. Séneca intentó enseñarle a ser justo, a controlar sus impulsos. Pero a pesar de que su etapa con Nerón fue la más sobresaliente porque sus consejos convirtieron al emperador en moderado, fue acusado falsamente de participar en una conjura y pasó a convertirse de su hombre de confianza en un objetivo político. Posteriormente, sin el amparo de los consejos de Séneca, el emperador se convertiría en un asesino loco y extravagante. Así que fracasó. Sin embargo, no perdió la calma. Escribió sobre la resiliencia, la virtud, el control de las emociones. Decía que uno no elige lo que le pasa, pero sí cómo responder.

Zigor, que había estado en silencio, preguntó en voz baja: 

.- ¿Y él tenía miedo?

.- Mucho. Pero no lo negó. Lo observó, lo estudió y no dejó que lo gobernara. Cuando Nerón le ordenó suicidarse, ¿sabéis qué hizo?

.- ¿Se escapó? —preguntó Beñat con los ojos abiertos.

.- No. Escribió una carta. Sereno, firme. Se despidió de su esposa, se bañó, y se cortó las venas. Murió en paz, porque había vivido con sentido.

.- Eso es… hardcore —murmuró Uhaitz.

.- Eso es estoicismo —dijo Aritz—. No resistirse a lo inevitable, pero tampoco rendirse sin pensar. Os preocupáis porque os vais a Abu Dhabi. Normal. Pero eso no lo podéis cambiar. Lo que sí podéis elegir es si vais como víctimas… o como filósofos.

Katixa chasqueó la lengua: 

.- ¿Y cómo se va como filósofo?

.- Con dignidad, con curiosidad, con capacidad de adaptación. Ya sabemos que no hay hortensias como estas allí. Pero hay otras flores. Y aprenderéis cosas que aquí no hay. Si aceptáis lo que llega con el corazón sereno, lo difícil se vuelve camino. Y si algo os angustia, recordad: eso también pasará. Como el txirimiri.

Maddi apareció de nuevo, esta vez con un cuenco de cerezas recién cosechadas. 

.- Y si todo falla, tenéis cerezas y a vuestros abuelos. Séneca no tuvo eso —dijo riendo la abuela.

Beñat se apuró a tomar tres. .- ¿Séneca se las habría comido todas?

.- No —dijo Aritz—. Las habría compartido. Y luego habría escrito un tratado sobre la virtud de la cereza.

Rieron todos. Zigor se acercó al abuelo y le dijo al oído: 

.- Yo… igual tengo miedo. ¿Eso es de filósofo?

.- Eso es de humano. El filósofo no es el que no siente, sino el que siente y no se rinde.

Esa noche, grandes y pequeños, los seis se sentaron junto a la hoguera a mirar las estrellas. Uhaitz leía en voz alta un texto de Séneca. Katixa dibujaba. Zigor escribía en su cuaderno. Y Beñat… Beñat dormía con una cereza en la mano. Porque así empezaban los estoicos modernos: con cuentos, con abuelos y con una buena dosis de verano vasco antes del desierto.

Y si Abu Dhabi tenía suerte, tal vez también con un poco de Séneca.