Me aterra la banalización del odio y la violencia

Mamá estaba en la cocina, preparando café, cuando solté la bomba:

.- Quiero ir a la manifestación esta tarde.

No me miró. Sólo revolvió el azúcar con la cucharita. Silencio incómodo. Y entonces, con ese tono que usa cuando sabe que no me va a gustar la respuesta, dijo:

.- ¿Otra vez con esos chicos?

.- Mamá, no es como tú piensas.

.- ¿No? —respondió sin levantar la vista—. ¿Me vas a decir que es normal ir a una manifestación donde queman coches?

Respiré hondo. Nunca había conocido la violencia y tenía ganas de verla por fin de cerca, ¡joder! Tenía diecisiete años, pero me sentía atrapado en un cuerpo que no decidía nada. Colegio privado, polo de marca, misa los domingos, las meriendas en casa de la abuela.

Debería haber madurado en la calle, debería haber conocido ya la violencia y sus consecuencias, pero no fue así. En lugar de tocar el culo a una chavala en las fiestas del pueblo de mis abuelos y llevarme una hostia que me hiciera comprender que los actos tienen consecuencias y la violencia es cualquier cosa menos bella, maduré insultando a mujeres en las redes sociales y juzgando su body count con total impunidad.

Todo en mi vida era perfecto… perfectamente aburrido. Hasta que los conocí.

Había algo hipnótico en ellos: sus zapatillas caras, sus tatuajes que parecían cicatrices de símbolos que no entendía del todo, sudaderas negras, risas fuertes, su seguridad feroz cuando hablaban de “recuperar el país”. “Somos hermanos”, decían. Los miraba y sentía que yo estaba a mil kilómetros de ser como ellos. Ellos eran fuertes, decididos. Yo era un decorado. Me invitaron a entrenar con ellos. Por primera vez en mi vida, sentí que pertenecía a algo.

Al principio eran charlas en el vestuario:

“Los inmigrantes nos roban el futuro, hermano.”

“Los políticos nos venden.”

“Hay que hacer justicia por nuestra cuenta.”

Me reía, fingía entender. Pero en el fondo… me dejaba arrastrar. Cada frase corta sonaba como un estallido. Justicia. Orgullo. Hermanos. Palabras que me daban un sitio, un nombre, una bandera.

En mi colegio privado, todos seguíamos el mismo guion: estudiar, ir al club, hablar de los próximos viajes de esquí. A mí nunca me faltó nada: ni la Play, ni la ropa, ni los sermones del cura los domingos. Todo ordenado. Todo seguro. Todo… vacío.

Por eso me atraen ellos. Hablan distinto, se mueven distinto. Llevan banderas enormes y gritan frases cortas, contundentes, que suenan como tambores de guerra. Dicen que los inmigrantes “nos quitan el futuro”. Que hay que “limpiar el barrio”. Que “si no haces nada, eres parte del problema”.

Y yo quiero hacer algo. O, al menos, sentir que soy alguien.

.- Mira, mamá, —insistí— no entiendes. Estos tíos saben lo que pasa. Dicen las cosas como son.

Ella se giró despacio. No me gritó. Ni siquiera levantó la voz. Sólo me miró, como si intentara encontrar al niño que fui, escondido detrás de mi sudadera de marca.

.- ¿Sabes qué pasa, Iker? —dijo— Que confundes ruido con verdad.

No supe qué responder. Me fui a mi cuarto, cerré la puerta y me puse los cascos. Desde fuera, la ciudad rugía: sirenas, motos, cánticos. En mi móvil, los vídeos de los muchachos violentos brillaban con luces de bengala y puños en alto. Yo quería estar ahí. Quería ser parte de eso.

Los mensajes entraron uno tras otro: «Hoy se viene grande, hermano. O estás o no eres nada.»

Miré mis zapatillas limpias, mi cuarto ordenado, las fotos familiares en la pared. Tenía 17 años y sentía que debía elegir. Ser uno de ellos… o seguir siendo “nadie”.

Aquella tarde quedamos en una plaza. Bengalas, tambores, banderas. Gritos que hacían temblar el suelo. La adrenalina me quemaba por dentro… hasta que vi la primera botella volar. Estalló contra la persiana de una tienda. Otro chico encapuchado arrancó un banco de la calle. Todo era fuego, humo y odio.

Y yo estaba en medio.

Una mujer con un pañuelo en la cabeza pasó corriendo con un carrito de bebé. No miraba a nadie, sólo huía. Alguien la empujó al suelo. Uno de “los míos”. Yo no hice nada. No dije nada. En ese silencio, algo dentro de mí se rompió.

Cuando la policía llegó, todo fue caos: carreras, sirenas, golpes. Esa noche supe que tres de mis “hermanos” habían sido detenidos. Uno acabó con la nariz rota. Otro tenía 17 años, como yo, y ahora cargaba con una denuncia por agresión.

Mientras tanto, ellos seguían mandando mensajes: «Mañana, más duro. O estás, o no eres nada.»

Cerré el grupo. Los bloqueé. Apagué el móvil.

Pero las imágenes seguían ahí: la botella volando, la mujer en el suelo, el llanto del bebé.

No podía dormir. Sentía miedo, vergüenza… y sobre todo, rabia. Rabia por haber estado tan cerca de convertirme en lo que ellos querían: un soldado sumiso, sin preguntas.

Mamá entró en mi cuarto sin hacer ruido. Se sentó a mi lado y no dijo nada. No hacía falta. Su silencio fue más fuerte que todos los gritos de la plaza.

Y entendí algo que ellos jamás me dirán: cuando alguien te da una bandera para odiar, lo que quiere es robarte la voz. La violencia no es heroísmo.

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“Hay veces que los problemas exigen medidas extremas para evitar un mal mayor. Hay situaciones de emergencia en las que se debe actuar antes de que sea demasiado tarde. A veces, esto exige hacer cosas que pueden resultar crueles e innecesarias a ojos de la mayoría, pero que, en el fondo, están salvándonos a todos.” Es lo que dijo hace ya 14 años Anders Breivik durante su juicio, tras haber asesinado a 77 personas, 69 de ellas adolescentes del partido socialista noruego.

Las ejecutó una a una, en la isla de Utoya, donde se celebraba su encuentro anual. Nunca se arrepintió. Al contrario, se consideraba un mártir, un héroe, que se había sacrificado por la causa: la de salvar a Europa ante la invasión migratoria, la multiculturalidad impuesta, la islamización, la delincuencia y la complicidad de las izquierdas.

Las ideas de Breivik son las mismas que defienden hoy con tanta vehemencia ciertos partidos políticos. Esos que tratan de mostrar la imagen de una Europa siendo invadida, saqueada y violada por bárbaros, que exige una defensa por todos los medios. La imagen de unos países gobernados por traidores que permiten la entrada de millones de migrantes que van a convertirnos a todos al islam, traidores que están al servicio de un plan de sustitución demográfica, que pretende diluir la cultura europea en una mezcla apátrida sin identidad, acabar con nuestras raíces cristianas y reescribir la historia. Un sistema que impone una dictadura progre (habrás oído hablar del “marxismo cultural”), que criminaliza a los verdaderos patriotas que luchan por garantizar la supervivencia de su pueblo, de la familia, de Occidente.

El atentado de Breivik no fue una anécdota, ni él era un enfermo. Él estaba cuerdo, tal y como sentenciaron los forenses que lo examinaron. Simplemente, era un fanático. Un tipo que pensaba lo que hoy piensan millones de personas que votan a quienes llevan esas ideas plasmadas en sus programas políticos, aunque no se atrevan a coger un fusil o poner cuatro bombas.

El mismo motivo que usó Breivik para masacrar a decenas de adolescentes es el que se ha usado en Torre Pacheco, Alcalá de Henares y tantos otros escenarios para justificar los ataques racistas. El mismo discurso de odio. Aunque lo de Utoya te parezca demasiado, estas actuaciones no dejan de sembrar las semillas que hicieron aquello posible.

Todo esto son síntomas de los tiempos que nos ha tocado vivir. Avisos de hacia dónde nos precipitamos, aunque la algarada en Torre Pacheco haya durado cuatro días. Son avisos, ensayos, mientras las brasas siguen candentes y la fórmula se repite una y otra vez. 

Este año se cumplieron 14 años de los atentados de Breivik, y debería aterrarnos a todos que los argumentos que esgrimió para su masacre sean hoy aceptados con tanta banalidad. Quizás no vuelva un Breivik, ni siquiera vuelvan las cacerías. Pero quizás, quienes las defienden, gobiernen algún día no tan lejano. Entonces, dejaremos de creer que Breivik era un loco, porque estaremos rodeados de personas como él. Que habrán llevado sus ideas hasta el poder. Le habrán dado la razón.